La espuma de los días - Boris Vian

Autor: Boris Vian

Título original: L'écume  des jours

ISBN: 978-84-376-1796-1

Género: Literatura contemporánea

Editorial: Cátedra

Fecha de edición: 2007

Fecha de publicación: 1947

Número de páginas: 255

                                                   Sinopsis:
Para el escritor Raymond Queneau, gran amigo de Boris Vian, 'La espuma de los días' es "la más desgarradora de todas las historias de amor contemporáneas". Casi veinte años después de la muerte de su autor se convirtió en uno de los best-sellers de la literatura francesa. El tono festivo, la fantasía de los juegos verbales, la creación de un universo fantástico e insólito son los instrumentos que relatan en un tono agridulce una tragedia de la más depurada sencillez, un drama en el que los personajes son víctimas inocentes de la más despiadada y ciega fatalidad.

                                                    Fragmentos:
-Necesito dinero -dijo Colin.
-Suele ocurrir -dijo el hombre- pero el trabajo le hace a uno filósofo. Dentro de tres meses necesitará menos.
                                                           ...
-Es horrible. -dijo Colin-  Estoy desesperado y a la vez soy horriblemente feliz. Resulta muy agradable desear algo hasta ese punto.
                                                           ...
-Bueno, aquí estoy... -dijo Colin.
-¿Qué sabe usted hacer? -preguntó el director.
-Yo aprendí rudimentos... -dijo Colin.
-Lo que yo quiero decir -aclaró el director- es: ¿en qué invierte usted el tiempo?
-La mayor parte de mi tiempo -dijo Colin- la paso empequeñeciéndola.
-¿Por qué? -preguntó el director en voz más baja.
-Porque no me gustan las cosas grandes -dijo Colin.
                                                           ...
(...)-Hablemos de otras cosas -dijo Chloé- que esos temas son agotadores. Dime si te gusta mi pelo.
-Ya te he dicho que te quería mucho, al por mayor y al por menor.
-Pues entonces pormenoriza -dijo Chloé dejándose llevar entre los brazos de Colin, mimosa como una culebra.
                                                          ...
-¿A qué se dedica usted en la vida? -preguntó el profesor.
-Aprendo cosas, -dijo Colin- y amo a Chloé.
                                                           ...
-No hay por qué ser razonables.

                                          ---------------------------------------------


...Con un argumento a priori tan simple como una historia de amor entre parejas de veinteañeros, Vian nos lleva a descubrir la complejidad... utilizando con maestría el surrealismo y el absurdo (nada en "La espuma de los días" es real, salvo las emociones que genera).
Personajes absolutamente artificales, inocentes en exceso, que representan la pureza en un mundo hostil (mundo también artificial, pero nada inocente)... Leyéndolo, me ocurrió algo curioso, al compás de las letras, tuve la sensación de estar escuchando música de fondo, Vian fue un gran amante del jazz... y se nota.
Quizá (y digo sólo quizá)... en este, mi primer acercamiento a las palabras escritas por Vian, da la sensación de que no tiene el inmenso talento literario de otros grandes autores, pero... ¿quién necesita de él, si así, tal  cual, consigue emociones aún sin descubrir, y consigue que sientas la tristeza de Collin(uno de los protagonistas enamorados), la lealtad de Nicolás(el fiel cocinero), la obsesión de Chick(amigo de Collin), la envidia(sana) de Alise(novia de Chick)... y consigue que llegues a sentir estima por un ratón de bigotes negros(portador de luz)?
.... Y hasta que sonrías..

                                                              Mi voto: 8

                                                                 Cine;
                              -La espuma de los días (1968-Francia) Charles  Belmont
                                           -Kuroe (Chloe) (2001-Japón) Gô Rijû
                         -L'ecume des jours (Mood Indigo) (2013-Francia) Michel Gondry

El túnel - Ernesto Sábato

Autor: Ernesto Sábato

ISBN: 9788432217531

Género: Narrativa

Editorial: Seix Barral

Fecha de edición: 2007

Fecha publicación: 1948

Número de páginas: 160

                                                     Sinopsis:
Juan Pablo Castel es un pintor recluido en prisión por el asesinato de María Iribarne. Durante su encierro rememora la cadena de acontecimientos que le llevaron a perder el control, a convertirse en un hombre con el interior oscuro, un hombre poseído por una insalvable soledad, la de la ausencia de la mujer amada hasta el límite, la del engaño que ha convertido su corazón en un pedazo duro y frío de hielo y ha colocado entre sus manos el cuchillo que pone fin al sufrimiento.

                                                       Fragmentos:
Siempre he pensado que no hay memoria colectiva, lo que quizá, sea una forma de defensa de la especie humana. La frase "todo tiempo pasado fue mejor"  no indica que antes sucedieron menos cosas malas, sino que -felizmente- la gente las echa en el olvido.
                                                        ...
La experiencia me ha demostrado que lo que a mí me parece claro y evidente, casi nunca lo es para el resto de mis semejantes.
                                                        ...
Es común que en las noches de insomnio sea teóricamente más decidido que durante el día, en los hechos.
                                                        ...
Había leído que en un campo de concentración alguien pidió de comer y lo obligaron a comerse una rata viva. A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. [...] ¿Toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?
                                                        ...
Es curioso, pero vivir consiste en construir futuros recuerdos; ahora mismo, aquí frente al mar, sé que estoy preparando recuerdos minuciosos, que alguna vez me traerán la melancolía y la desesperanza.
                                                        ...
Fue una espera interminable. No sé cuánto tiempo pasó en los relojes, de ese tiempo anónimo y universal de los relojes, que es ajeno a nuestros sentimientos, a nuestros destinos, a la formación o al derrumbe de un amor, a la espera de una muerte.
                                                        ...
La felicidad está rodeada de dolor.
                                                        ...
En todo caso había un sólo túnel, oscuro y solitario: el mío.

                                                        Mi voto: 8

                                                               Cine;
                                       -El túnel (1952-Argentina) León Klimovsky
                                         -El túnel (1987-España) Antonio Drove

Patrimonio: Una historia verdadera - Philip Roth

Autor: Philip Roth

Título original: Patrimony: A True History

ISBN: 978-84-8346-394-9

Género: No ficción

Editorial: DEBOLSILLO

Fecha publicación: 1991

Fecha edición: 2011

Número de páginas: 237

 

Sinopsis:

Un agente de seguros jubilado, un hombre que fuera fuerte, lleno de genio y de encanto, lucha a sus ochenta y seis años contra un tumor cerebral. Esta hombre es Herman, el mejor personaje creado por Philip Roth. Su padre. "Patrimonio; Una historia verdadera"  no es sólo un portantoso acto de honestidad y sensibilidad, que habla de la vulneravilidad del amor, de la relación padre e hijo, y de la muerte y el miedo que nos produce, sino un canto a la tenacidad del superviviente, al testarudo compromiso de Herman Roth con la vida. Su patrimonio.

 

                                                      Fragmentos;

Si no hay en el cementerio nadie que nos vea, puede que lleguemos a hacer cosas bastante disparatadas, en nuestro empeño por conseguir que los muertos no parezcan tan muertos. Pero, incluso si lo conseguimos, si nos esforzamos lo suficiente como para sentir su presencia, alguna vez tendremos que marcharnos de allí, sin ellos. Lo que demuestran los cementerios, al menos a las personas como yo, no es que los muertos estén presentes, sino que ya se han ido. Ellos se han ido y nosotros, por el momento, aquí estamos. Esto es fundamental y, por inaceptable que resulte, muy fácil de entender.
                                                                . . .
Si Hamlet hubiera sostenido en la mano la resonancia magnética del cerebro de Yorick, también él se habría quedado sin palabras.
                                                               . . .
Mi padre no era un padre cualquiera, era el padre con todo lo detestable y todo lo digno de amar que hay siempre en un padre.
                                                                . . .
Entonces le dije una frase que nunca en mi vida le había dicho:
-Haz lo que te estoy diciendo. Ponte un jersey y los zapatos de andar.
Y la frase funcionó. Yo tengo cincuenta y cinco años, él tiene casi ochenta y siete, y estamos en 1988: "Haz lo que te estoy diciendo", le digo; y lo hace. Es el fin de una era, el comienzo de otra.
                                                                 . . .
El sueño me decía -ya que no en mis libros ni en mi vida- al menos en mis sueños yo seguiría siendo para siempre el hijo niño de mi padre, con la conciencia de un hijo niño, y que él seguiría vivo no sólo como padre mío, sino como padre, en permanente juicio de todas mis acciones.
                                                                 . . .
No hay que olvidar nada.

Mi voto: 7